Cruz Berbín Salazar
Una Ciber-Crónica muy seria, garabateada por el adusto y severo, Un Tal Cucho Berbín, que por excesivamente seriesote, ni en Saucedo lo quieren. Y ¿En Cariaco y Chamariapa Güiria?
-"Menos que menos. No queremos viejos rocheleros, carajo!".
...
Es éste un momento histórico de señales confusas que generan Incertidumbre e Incertezas.
Porque el Imperialismo Norteamericano está actuando de manera diferente a lo usual.
Rompe, pues, su modus operandi, de siempre.
No hace uso notorio de cipayos, güataneros, carga caña, office boyes, trota conventos proxenetas, alcahuetas y mandaderos nacionales como siempre.
He escuchado con tristeza y pena ajena a un pobre diablo chofer de micro-bús decir que hay que rendirse. Ya. Pronto. Para resolver esta vaina sin que corra sangre.
Le he dicho:
-"Pero es que los marines no han tirado ni una bombita, todavía".
Y me responde:
-"Claro, señor. Yo quiero decir cuando vengan esos señores y se bajen de sus potentes y veloces aviones".
Ha visto, sin duda alguna, mucha película del Idioto de Silvester Stalone, personificando al Bolsiclón Mequetrefe Bocabierta de Rambo.
Ha hecho una reflexión de lo más estratégica, el himpersecuto y lánguido chofer.
Como quiera que el micro-bus se ha detenido y tengo una pata en el pavimento, le grito:
-"¿Y tú vas a mandar a tu mujer, tu hija y tu hermana a que los reciban con besitos? Te está haciendo falta un nietecito catire, vale".
Entonces, sí que medio-medio entiende.
Hace para pararse de su asiento de conductor con mirada asesina, despanzurra sujetillos viejecillos en plan de comiquitos baratos.
Como quiera que, desde la parte de atrás del vehículo, atestado de pasajeros, acalorados, le gritan:
-"¡Muévelo, chofer pajúo, deja a ese viejo chavista quieto!" ... arranca el pobre microbús destartalado y humífero.
No sin antes recordarme a mi mamita querida, de mi corazón y advertirme que "por ahí nos vemos, viejo culero, vergajo y güeleborrrsa".
Y que la próxima me va a meter MI coñazo con una llave inglesa grandota.
Dentro del micro-bus hay risotadas.
De nuevo frena. Chirrido y estruendos de hierros sin engrasar. Carcajadas, trompetillas, pitorreos, befas y cuchufletas de algunos pasajeros. Pareciera que decidieron agarrar al pobre chofer para sopita y para locadio.
Por razones estratégicas, y de edad, principalmente, apuro un trotecillo, de caballo viejo, al que le dan sabana porque está viejo y cansao.
Trotecillo prudente, por si acaso, Omar Hurtado, Sonia Jiménez, Chicas Ricotonas de Asocerro en general, apuro un trotecillo, de caballo viejo, para poner distancia entre el chofer pro-gringo y mi vejucanga y arrugadota anatomía.
Volvamos al ámbito de Las Extrañezas.
Parece una película de Stephen Spielberg, creando suspenso, in crescendo, escena tras escena, para salir, de improviso, con una sorpresa.
Y un amigo gordote y cervecero que es primo de un cuñado de su padrino, que vende maní frente al cine, muy barato, por cierto, y que conoce, de vista y trato, a un militar retirado, buena gente y muy tratable él, me dijo que Mi General Artemiche, alto pana de Gaspar Marcano, también, alumno aventajado de La Brillante Docente Anselma de Gil, para que vean que la vaina es cierta, le dijo Mi General Artemiche (pero que no dijera y que no lo metiera en vaina) que:
-"La vaina está en completa calma pero muy-muy tensa. Que no hay que preocuparse mucho. Pero tampoco echarse las bolas al hombro. Piano piano pero como pajarito en grama: viendo para todos lados. Que hay muchísima-muchísima-muchísima gente comprando sardinas en lata, casabe, naiboa, ocumo chino, mayonesa, salsa 'e tomate y espaguetti. Y claro: un picantito marca "Jalapeño Azteca". Porque esas porquerías baratas sin picantico no saben a nada. No, señor. Para donde quiera que uno voltée gente en Caracas, previsiva, comprando sus vainitas y guardando. Muchísima-muchísima gente. Pero no hay cola. Ninguna-ningunita cola".
Y entonces yo me caliento y le digo al primo del cuñado de su mi padrino de bautismo que conoce al militar retirado, que si El Militar Retirado es un Tipo Serio o Una Versión Post-Moderna de Mario Moreno Cantinflas.
O que si me vio cara de poceta mayamera. ¿O qué de qué, coño?
-"No, profe, mejor no le sigo contando secretos militares porque usted es un pobre civil que no entiende de guerra ni de nada. Y que, en cambio, soy un viejito con buen perfil para entrar, en grado de capitán, por mis estudios y mi labia, y mi prestancia y mi fineza, al Ejército Emergente de La Aguerrida e Invicta Reserva".
Y yo que:
-"Coññño, vale. Mejor me voy a escribir una crónica de todas estas loqueteras que andan diciendo. Porque yo, mira pa'cá: estoy más enredao que mocho tirando cohete. O pollo comiendo chicle. Y quiero pasar por el supermercado del Turco Mustafá, en La Avenida Bermúdez, a ver si queda sardinas en lata, casabe, naiboa, ocumo chino, mayonesa, salsa 'e tomate y espaguetti. Y claro: un picantito marca "Jalapeño Azteca". Porque esas porquerías baratas sin picantico no saben a nada.
No ha salido la palestra un organismo de ricachones como FEDECAMARAS, por ejemplo. Están callados Los Carmonas Estancados.
Los curas alcahuetes, antipatriotas, patrocinantes de procesiones adecas, también están inermes, exangües, ateridos y callados.
A La MUD, que se supone, representante de Las Fuerzas Opositoras, Fuerzas Vivas o Vivos a La Fuerza, no le hemos escuchado "ni pío".
Que Ramos Allup no haya declarado nada, es como lógico dado que le dio una moridera, una pataleta turuleca, una mococoa, una patulequera revira-hocico acompañada de un súbito e inesperado sofoquillo.
Pero también es harto sospechoso.
Porque está: ¿en cama? ¿esta entubao?
No.
Aseguran que ese hombre es un robusto y leñoso roble al que no le pica cigarrón colorao. ¿Diana de Agostini le suministra, amorosa ella, protuberante y maciza ella, labio-gordezuela ella, su sopita de pichón? ¿O caldito de gallina piroca con bastante vitualla y picantito marca "Jalapeño Azteca". Que aprendió a comer así, entre cachimba va y cachimba viene, en Curiepe y Birongo, con Don Rómulo.
Pero puede hablar, decir cosas.
Y sin embargo calla.
Como en la iglesia donde el cura, de lo más seriesote él, en medio del inminente casorio profiere y sermonea:
-Que hable o calle para siempre quien tenga un chisme sobre La Dudosa Virginidad de Rosa Eleuteria Troconis, alias La Reilona, aquí presente y a quien vamos a casar contra Gerbacio Tenteallá. De los Tenteallá de Cumanacoa y Pichoroco. ¡Aja!: Usted, Doña Fermina, Única Viuda Conocida de El Saca-Muelas Pancho El Pícaro, hable ¡que todo el pueblo la conoce por chismosa, cizañosa y metiche, caracha! Y...
-¡Cállese la ofensiva boca, maldito cura y no ofenda, ni reprenda, que yo, Doña Fermina, Viuda de El Saca-Muelas Pancho El Honrado, a mucha honra, no me meto con nadie y vivo resando el rosario!
Vamos en serio, coño, que la masa no está pa' bollo. Y pareciera que mono no carga su güaricho y hay mucho bichito con gana de enmontarse. O esconderse bajo de la cama. Porque dizque "se le perdió algo por ahí".
Vuelta a la seriedad. Tampoco ha salido ningún militar, cuota inicial de Gorilita Golpista, preñado de buenas intenciones, que haya abortado, o le haya practicado un curetaje político, o haya sido "ligado", a decir, un gorgorito:
-Señor Periodista este hociquito bigotón es mío. Y si la guerra se prolonga, caramba, calculo, estrategia militar mediante, QUE VA A DURAR MUCHO. Cero verdades de Perogrullo porque la vaina está atrinca-bolas.
Las Botitas militares me aprietan, la gorra militar me da calor y el besito que no me ha dado Donaldo Trompa, lo siento en el corazón. Sniff, sniff.
No ha habido ruido (de sables) por ese lado de El Circo Opositor.
Las Mujeres Barbudas del Circo, Gallináceas, Achocolatadas, Papo-Poléicas no han dicho mayor cosa.
Lo que el Clown Mayamero "Copete de Lengua de Vaca" Bayly opina , no nos da ni frío ni calor. Por ello no nos hemos ocupado en sintonizar Las Verdades Mentirosas que profiere ese paniaguado, alquilado, corre-ve-y-dile, secuaz-cachafaz.
Es de Los Tontos útiles que El Imperio no está utilizando.
¿Almugre dijo algunas parrafadas mugrientas y rastacueras? Poco tiempo hará que, desde Colombia, El Secretario General Almugre, abrió sus fauces colmilludas, para decir en no muy clara ni alta voz, que se justificaba Una Invasión "Amistosa".
Nadie me ha dicho que haya dicho algo.
¿Y El Matacuras y Carlita Translúcida Angola y Alberto Loco 'en Peronola Francesqui y La Matusalénica Marta "La Secuoya" Colomina han dicho algo?
No es que importe mucho lo que emitan. Pero...
El bailarín se saca por la canilla. Y cuando le digo que la cochina es negra, es porque tengo los pelos en la mano.
Y El Folclórico, deszotanado, no levitante, con cara y mueca de Orate Patibulario, Cura, sin cura, ni compongo, Padre ¡Vergación, trimarrdito, primo! Palmar, NO ha movido la quijada para aullar una zoquetada ultra-derechistoide.
¿Ha dicho, aunque sea, un chiste horrendo como eso de que iba a maldecir o ex-comulgar al pobre negrito o negrita de barrio que tocara una caja de CLAP?
¿Se convenció de que es inocuo, inútil, desechable y que no sirve ni para sacristán adormecido y holgazán?
Huele raro. Las cartas no se están desplegando sobre el mesa como suelen hacerlo ellos en sus jugadas. No hay apuestas ni humo, ni música en El Casino Güarimbero.
No hay cartas marcadas. Ni mirones de palo.
Huele a quemao-quemao.
Ni "Chocolate Dulcito", ni Topochito (usualmente bullangoso), ni Ahora Lo Llaman Claudio Fermín, y su nombre NO lo ha transformao, "han boticado palabra".
Ni El Tigre Fernández, aunque sea en plan de cunaguaro huidizo, perpetra declaración alguna.
Las Raticas Peluditas, recién bañaditas en El Albañal de La Impudicia, que, allende los mares, iban del timbo al tambo, viajaban en primera clase, como voladores sin rabo, perrunas, tarifadillas, a tiempo completo o por destajo, no han dicho mucho que digamos.
¿Qué ha dicho Toñito Ledezma, El Roedor Mayor de Los Ratoncitos Lambe-Manteca Peluditos, allende las fronteras, entre flores, fandanguillo y alegría?
Ni fifa ni firulea ni micciona ni Ledezmea. Tal es su mayúsculo desconcierto.
Mitzy llora, inconsalable Su Fallido Reinado de Primera Dama Interina. Y entre quejidos quejumbrosos, ayes de dolor, ya no viene, como otrora solía, "regando flores por todo el camino real, ragálame tus amores para salirte a buscar, Toñito de mi alma, Draculiano de Fúnebre y Tétrico Ataúd Despojado".
Quizás esté bravito dado que era él, de primerito, El Presidente Interino (nombrado por El TSJ Chimbo Mayamero, ¡no me digan que no se acuerdan!) y ahora sale otro Bichito con Uñas "Interino".
Señales confusas: Cilita Y Nico bailan Salsa, con gracia, revolicheo y saoco.
Un adeco recién metido a chavista, deglutidor compulsivo de CLAPs y lo que le caiga, de lo más analítico él, me ha dicho:
-Tranquilo y sin nervios, Cuchito. Es una maniobra de imagen, para el estricto consumo de La Prensa de El Exterior y de Naturaleza Puramente Distractiva, La Bailonga Cumbanchosa.
Me gustaría saber lo que opinan el nichaje y el negraje de los cerros. Cerrícolas, pueblo entrañable que sufre, ama y espera.
Que bailan salsa, ¡Esos sí!, con sabor y a rabiar.
Y no he visto ni rumbas, ni bonches, ni bochinches, ni tomaderas de caña, en Los Altos Cerros. Tan empinados que casi tocan El Cielo o Las Nubes.
Parecieran estar a la espera de algo decisivo, contundente, inasible e irreversible.
"Despierto cada cien Años, cuando despierta el pueblo". Dijo un tipo, pequeñito de estatura pero descomunalmente y agigantadamente histórico.
"A Caballo por la Historia", dicen que anda. Simón Bolívar Simón, como candela que va, señalando un rumbo cierto, en este suelo cubierto DE MUERTOS CON DIGNIDAD...¡Coñññu 'e su mmmadddrrres, gringos, come-chicles, no joooda!
"Los que enterraron a Bolívar sentían que enterraban a El Sol", dijo Don arturo Uslar Pietri, amigos invisibles.
Cuando ellos bajen, será señal inequívoca de que esta vaina es en serio.
Recargamos el tintero de nuestra Pluma Electrónica. Para una segunda e inminente parte.
Analizaremos, en La Segunda Parte de esta Ciber-Crónica, porque El Imperio escoge, precisamente, a un alfeñique político, un pendejote güelefrito incógnito, un cómetelo-bicho distraído, un pequeñajo maneto y patuleco que solo conocen en su casa, a la hora del almuerzo. Y eso si lleva casabe, arenque, mayonesa, Picantico Marca Jalapeño ...
Y ¿Güayoyo?
¿No es así como le dicen?
¿Güayoyo o Güarapo 'e Caña Aguao o Guaidó?
Enigmas. Preguntas Irresolutas. Síganme leyendo los que NO han dejado el pelero. O los que NO sintieron la súbita, impostergable y sospechosa urgencia de ir a comprar querosén.
¡PA'LANTE ES PA'ALL Á, CIBERLECTORES!
...
Es éste un momento histórico de señales confusas que generan Incertidumbre e Incertezas.
Porque el Imperialismo Norteamericano está actuando de manera diferente a lo usual.
Rompe, pues, su modus operandi, de siempre.
No hace uso notorio de cipayos, güataneros, carga caña, office boyes, trota conventos proxenetas, alcahuetas y mandaderos nacionales como siempre.
He escuchado con tristeza y pena ajena a un pobre diablo chofer de micro-bús decir que hay que rendirse. Ya. Pronto. Para resolver esta vaina sin que corra sangre.
Le he dicho:
-"Pero es que los marines no han tirado ni una bombita, todavía".
Y me responde:
-"Claro, señor. Yo quiero decir cuando vengan esos señores y se bajen de sus potentes y veloces aviones".
Ha visto, sin duda alguna, mucha película del Idioto de Silvester Stalone, personificando al Bolsiclón Mequetrefe Bocabierta de Rambo.
Ha hecho una reflexión de lo más estratégica, el himpersecuto y lánguido chofer.
Como quiera que el micro-bus se ha detenido y tengo una pata en el pavimento, le grito:
-"¿Y tú vas a mandar a tu mujer, tu hija y tu hermana a que los reciban con besitos? Te está haciendo falta un nietecito catire, vale".
Entonces, sí que medio-medio entiende.
Hace para pararse de su asiento de conductor con mirada asesina, despanzurra sujetillos viejecillos en plan de comiquitos baratos.
Como quiera que, desde la parte de atrás del vehículo, atestado de pasajeros, acalorados, le gritan:
-"¡Muévelo, chofer pajúo, deja a ese viejo chavista quieto!" ... arranca el pobre microbús destartalado y humífero.
No sin antes recordarme a mi mamita querida, de mi corazón y advertirme que "por ahí nos vemos, viejo culero, vergajo y güeleborrrsa".
Y que la próxima me va a meter MI coñazo con una llave inglesa grandota.
Dentro del micro-bus hay risotadas.
De nuevo frena. Chirrido y estruendos de hierros sin engrasar. Carcajadas, trompetillas, pitorreos, befas y cuchufletas de algunos pasajeros. Pareciera que decidieron agarrar al pobre chofer para sopita y para locadio.
Por razones estratégicas, y de edad, principalmente, apuro un trotecillo, de caballo viejo, al que le dan sabana porque está viejo y cansao.
Trotecillo prudente, por si acaso, Omar Hurtado, Sonia Jiménez, Chicas Ricotonas de Asocerro en general, apuro un trotecillo, de caballo viejo, para poner distancia entre el chofer pro-gringo y mi vejucanga y arrugadota anatomía.
Volvamos al ámbito de Las Extrañezas.
Parece una película de Stephen Spielberg, creando suspenso, in crescendo, escena tras escena, para salir, de improviso, con una sorpresa.
Y un amigo gordote y cervecero que es primo de un cuñado de su padrino, que vende maní frente al cine, muy barato, por cierto, y que conoce, de vista y trato, a un militar retirado, buena gente y muy tratable él, me dijo que Mi General Artemiche, alto pana de Gaspar Marcano, también, alumno aventajado de La Brillante Docente Anselma de Gil, para que vean que la vaina es cierta, le dijo Mi General Artemiche (pero que no dijera y que no lo metiera en vaina) que:
-"La vaina está en completa calma pero muy-muy tensa. Que no hay que preocuparse mucho. Pero tampoco echarse las bolas al hombro. Piano piano pero como pajarito en grama: viendo para todos lados. Que hay muchísima-muchísima-muchísima gente comprando sardinas en lata, casabe, naiboa, ocumo chino, mayonesa, salsa 'e tomate y espaguetti. Y claro: un picantito marca "Jalapeño Azteca". Porque esas porquerías baratas sin picantico no saben a nada. No, señor. Para donde quiera que uno voltée gente en Caracas, previsiva, comprando sus vainitas y guardando. Muchísima-muchísima gente. Pero no hay cola. Ninguna-ningunita cola".
Y entonces yo me caliento y le digo al primo del cuñado de su mi padrino de bautismo que conoce al militar retirado, que si El Militar Retirado es un Tipo Serio o Una Versión Post-Moderna de Mario Moreno Cantinflas.
O que si me vio cara de poceta mayamera. ¿O qué de qué, coño?
-"No, profe, mejor no le sigo contando secretos militares porque usted es un pobre civil que no entiende de guerra ni de nada. Y que, en cambio, soy un viejito con buen perfil para entrar, en grado de capitán, por mis estudios y mi labia, y mi prestancia y mi fineza, al Ejército Emergente de La Aguerrida e Invicta Reserva".
Y yo que:
-"Coññño, vale. Mejor me voy a escribir una crónica de todas estas loqueteras que andan diciendo. Porque yo, mira pa'cá: estoy más enredao que mocho tirando cohete. O pollo comiendo chicle. Y quiero pasar por el supermercado del Turco Mustafá, en La Avenida Bermúdez, a ver si queda sardinas en lata, casabe, naiboa, ocumo chino, mayonesa, salsa 'e tomate y espaguetti. Y claro: un picantito marca "Jalapeño Azteca". Porque esas porquerías baratas sin picantico no saben a nada.
No ha salido la palestra un organismo de ricachones como FEDECAMARAS, por ejemplo. Están callados Los Carmonas Estancados.
Los curas alcahuetes, antipatriotas, patrocinantes de procesiones adecas, también están inermes, exangües, ateridos y callados.
A La MUD, que se supone, representante de Las Fuerzas Opositoras, Fuerzas Vivas o Vivos a La Fuerza, no le hemos escuchado "ni pío".
Que Ramos Allup no haya declarado nada, es como lógico dado que le dio una moridera, una pataleta turuleca, una mococoa, una patulequera revira-hocico acompañada de un súbito e inesperado sofoquillo.
Pero también es harto sospechoso.
Porque está: ¿en cama? ¿esta entubao?
No.
Aseguran que ese hombre es un robusto y leñoso roble al que no le pica cigarrón colorao. ¿Diana de Agostini le suministra, amorosa ella, protuberante y maciza ella, labio-gordezuela ella, su sopita de pichón? ¿O caldito de gallina piroca con bastante vitualla y picantito marca "Jalapeño Azteca". Que aprendió a comer así, entre cachimba va y cachimba viene, en Curiepe y Birongo, con Don Rómulo.
Pero puede hablar, decir cosas.
Y sin embargo calla.
Como en la iglesia donde el cura, de lo más seriesote él, en medio del inminente casorio profiere y sermonea:
-Que hable o calle para siempre quien tenga un chisme sobre La Dudosa Virginidad de Rosa Eleuteria Troconis, alias La Reilona, aquí presente y a quien vamos a casar contra Gerbacio Tenteallá. De los Tenteallá de Cumanacoa y Pichoroco. ¡Aja!: Usted, Doña Fermina, Única Viuda Conocida de El Saca-Muelas Pancho El Pícaro, hable ¡que todo el pueblo la conoce por chismosa, cizañosa y metiche, caracha! Y...
-¡Cállese la ofensiva boca, maldito cura y no ofenda, ni reprenda, que yo, Doña Fermina, Viuda de El Saca-Muelas Pancho El Honrado, a mucha honra, no me meto con nadie y vivo resando el rosario!
Vamos en serio, coño, que la masa no está pa' bollo. Y pareciera que mono no carga su güaricho y hay mucho bichito con gana de enmontarse. O esconderse bajo de la cama. Porque dizque "se le perdió algo por ahí".
Vuelta a la seriedad. Tampoco ha salido ningún militar, cuota inicial de Gorilita Golpista, preñado de buenas intenciones, que haya abortado, o le haya practicado un curetaje político, o haya sido "ligado", a decir, un gorgorito:
-Señor Periodista este hociquito bigotón es mío. Y si la guerra se prolonga, caramba, calculo, estrategia militar mediante, QUE VA A DURAR MUCHO. Cero verdades de Perogrullo porque la vaina está atrinca-bolas.
Las Botitas militares me aprietan, la gorra militar me da calor y el besito que no me ha dado Donaldo Trompa, lo siento en el corazón. Sniff, sniff.
No ha habido ruido (de sables) por ese lado de El Circo Opositor.
Las Mujeres Barbudas del Circo, Gallináceas, Achocolatadas, Papo-Poléicas no han dicho mayor cosa.
Lo que el Clown Mayamero "Copete de Lengua de Vaca" Bayly opina , no nos da ni frío ni calor. Por ello no nos hemos ocupado en sintonizar Las Verdades Mentirosas que profiere ese paniaguado, alquilado, corre-ve-y-dile, secuaz-cachafaz.
Es de Los Tontos útiles que El Imperio no está utilizando.
¿Almugre dijo algunas parrafadas mugrientas y rastacueras? Poco tiempo hará que, desde Colombia, El Secretario General Almugre, abrió sus fauces colmilludas, para decir en no muy clara ni alta voz, que se justificaba Una Invasión "Amistosa".
Nadie me ha dicho que haya dicho algo.
¿Y El Matacuras y Carlita Translúcida Angola y Alberto Loco 'en Peronola Francesqui y La Matusalénica Marta "La Secuoya" Colomina han dicho algo?
No es que importe mucho lo que emitan. Pero...
El bailarín se saca por la canilla. Y cuando le digo que la cochina es negra, es porque tengo los pelos en la mano.
Y El Folclórico, deszotanado, no levitante, con cara y mueca de Orate Patibulario, Cura, sin cura, ni compongo, Padre ¡Vergación, trimarrdito, primo! Palmar, NO ha movido la quijada para aullar una zoquetada ultra-derechistoide.
¿Ha dicho, aunque sea, un chiste horrendo como eso de que iba a maldecir o ex-comulgar al pobre negrito o negrita de barrio que tocara una caja de CLAP?
¿Se convenció de que es inocuo, inútil, desechable y que no sirve ni para sacristán adormecido y holgazán?
Huele raro. Las cartas no se están desplegando sobre el mesa como suelen hacerlo ellos en sus jugadas. No hay apuestas ni humo, ni música en El Casino Güarimbero.
No hay cartas marcadas. Ni mirones de palo.
Huele a quemao-quemao.
Ni "Chocolate Dulcito", ni Topochito (usualmente bullangoso), ni Ahora Lo Llaman Claudio Fermín, y su nombre NO lo ha transformao, "han boticado palabra".
Ni El Tigre Fernández, aunque sea en plan de cunaguaro huidizo, perpetra declaración alguna.
Las Raticas Peluditas, recién bañaditas en El Albañal de La Impudicia, que, allende los mares, iban del timbo al tambo, viajaban en primera clase, como voladores sin rabo, perrunas, tarifadillas, a tiempo completo o por destajo, no han dicho mucho que digamos.
¿Qué ha dicho Toñito Ledezma, El Roedor Mayor de Los Ratoncitos Lambe-Manteca Peluditos, allende las fronteras, entre flores, fandanguillo y alegría?
Ni fifa ni firulea ni micciona ni Ledezmea. Tal es su mayúsculo desconcierto.
Mitzy llora, inconsalable Su Fallido Reinado de Primera Dama Interina. Y entre quejidos quejumbrosos, ayes de dolor, ya no viene, como otrora solía, "regando flores por todo el camino real, ragálame tus amores para salirte a buscar, Toñito de mi alma, Draculiano de Fúnebre y Tétrico Ataúd Despojado".
Quizás esté bravito dado que era él, de primerito, El Presidente Interino (nombrado por El TSJ Chimbo Mayamero, ¡no me digan que no se acuerdan!) y ahora sale otro Bichito con Uñas "Interino".
Señales confusas: Cilita Y Nico bailan Salsa, con gracia, revolicheo y saoco.
Un adeco recién metido a chavista, deglutidor compulsivo de CLAPs y lo que le caiga, de lo más analítico él, me ha dicho:
-Tranquilo y sin nervios, Cuchito. Es una maniobra de imagen, para el estricto consumo de La Prensa de El Exterior y de Naturaleza Puramente Distractiva, La Bailonga Cumbanchosa.
Me gustaría saber lo que opinan el nichaje y el negraje de los cerros. Cerrícolas, pueblo entrañable que sufre, ama y espera.
Que bailan salsa, ¡Esos sí!, con sabor y a rabiar.
Y no he visto ni rumbas, ni bonches, ni bochinches, ni tomaderas de caña, en Los Altos Cerros. Tan empinados que casi tocan El Cielo o Las Nubes.
Parecieran estar a la espera de algo decisivo, contundente, inasible e irreversible.
"Despierto cada cien Años, cuando despierta el pueblo". Dijo un tipo, pequeñito de estatura pero descomunalmente y agigantadamente histórico.
"A Caballo por la Historia", dicen que anda. Simón Bolívar Simón, como candela que va, señalando un rumbo cierto, en este suelo cubierto DE MUERTOS CON DIGNIDAD...¡Coñññu 'e su mmmadddrrres, gringos, come-chicles, no joooda!
"Los que enterraron a Bolívar sentían que enterraban a El Sol", dijo Don arturo Uslar Pietri, amigos invisibles.
Cuando ellos bajen, será señal inequívoca de que esta vaina es en serio.
Recargamos el tintero de nuestra Pluma Electrónica. Para una segunda e inminente parte.
Analizaremos, en La Segunda Parte de esta Ciber-Crónica, porque El Imperio escoge, precisamente, a un alfeñique político, un pendejote güelefrito incógnito, un cómetelo-bicho distraído, un pequeñajo maneto y patuleco que solo conocen en su casa, a la hora del almuerzo. Y eso si lleva casabe, arenque, mayonesa, Picantico Marca Jalapeño ...
Y ¿Güayoyo?
¿No es así como le dicen?
¿Güayoyo o Güarapo 'e Caña Aguao o Guaidó?
Enigmas. Preguntas Irresolutas. Síganme leyendo los que NO han dejado el pelero. O los que NO sintieron la súbita, impostergable y sospechosa urgencia de ir a comprar querosén.
¡PA'LANTE ES PA'ALL Á, CIBERLECTORES!
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