Mía Dragnic
Esta madrugada murió Olga y me duele la tristeza. Olga llegó a Chile, al
igual que toda la familia, escapando de la guerra. El viaje que la
trajo a este país junto a mi padre, fue una surreal odisea. “Nos
demoramos más que Cristóbal Colón”, siempre dice echando broma. Era la
única mujer que venía en el barco. Me contaba el viejo que él dormía con
un cuchillo bajo la almohada para cuidarla. Ese viaje es una belleza
que escribiré algún día.
Mi padre era el hermano menor y tuvieron que vivir ambos las dos guerras
siendo muy jóvenes y únicamente con mi abuela, que fue partisana
durante la invasión Nazi en Nerežišće, en la isla de Brač. El Nonno
salió antes de que estallara la segunda guerra y no pudo volver a
entrar. El Adriático estuvo siempre cerca en la cotidianidad de esas
crianzas, y luego en Split, el hermoso Marjan. Olga me decía que ‘los
soldados italianos no eran tan terribles como los alemanes que ella
conoció’, esa confesión me parecía desgarradora. En el viaje que hicimos
juntas a Croacia estuvimos unos días en casa de una de sus primas,
quien nos contó que vivió durante mucho tiempo con un adolescente
soldado italiano que llegó a su casa pidiendo refugio durante la guerra
porque había desertado.
Olga estudió periodismo en la Universidad de Chile a pesar de los
consejos que Lenka Franulic le daba para que no lo hiciera: “Es muy
difícil Olga ser mujer periodista, mejor piensa en otra cosa más
amable”, le decía mientas daban vueltas en un auto por la Quinta Normal
de los años cincuenta. Aprendió castellano teniendo clases con Gonzalo
Rojas, en las mismas aulas en las que encontró a su gran compañero
Federico Álvarez. Caroreño de nacimiento y también comunista, estudiaba
periodismo durante el dulce exilio de Pérez Jiménez. El amor la llevó a
Caracas, como escribe una de sus estudiantes, y el amor luego nos hizo
nacer allí a mi y a mi hermana. Formaron parte de la lucha guerrillera
en Venezuela y a Federico lo metieron preso por publicar, junto a
Orlando Araujo, una importante denuncia ante la represión que sufría el
campesinado en diversas zonas del país. Max, su único hijo, tenía 5 años
cuando es encarcelado Federico.
Olga ama la pedagogía, el café y los cigarros. Su forma de vivir en la
humildad, la austeridad y la razón han sido para mi asombrosas
manifestaciones humanas que han trazado parte de mis caminos
fundamentales. Agradezco haberla tenido cerca en la intimidad de los
viajes que hicimos juntas, en los más hermosos años del chavismo que
ambas amamos, en el afecto de la casa común y en las discusiones sin
tregua que nos abrazaron. Agradezco las rotundas exigencias de Olga,
pues ellas sembraron en mi valores como los que ha sembrado también mi
madre. La recordaré siempre sentada en su departamento setentero y lleno
de luz, entre sus interminables estanterías de libros y los dibujos de
su nieta Andrea.
No habrá velorio porque Olga así lo eligió. Quiso morir del modo más
simple y discreto, como siempre vivió. Y traicionando un poco su mesura,
comparto estos pequeños fragmentos de la vida, porque es una forma de
traerla, de presentárselas, y de mantenerla viva.
Carajo que la voy a echar de menos.
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